Antígona passou por aquí

Pires, Graça

E o culto mais privado dos sonhos rasga o véu que me cobre quando um contido silêncio é uma lâmina de frieza a magoar-me a pele. Em vão me escondo no lado oco das paredes para não ver as areias do tempo deslizando, apressadamente, sobre a pétala que esvoaça na neblina como um aceno da vida ou pairando sobre as manhãs em que os pássaros perdem o sentido do voo. Há um delta de fogo a esboçar um triângulo em meu perfil, secretamente seduzido com pormenores sagrados. Por isso afirmo: corre um braço de rio entre os seios das mulheres que guardam no ventre a fertilidade da terra.