Cuando las sirenas no eran las nuestras

el relato desconocido de los bomberos de Madrid durante los mil días de la Guerra Civil

Redondo Toral, Juan M.

Cae la noche y la pluma rasga el papel con imprecisión. El telefonista no para de recibir llamadas. Ha caído una bomba. No, una no. Al menos, son tres avisos ya. Mientras el sudor recorre su frente, la mano temblorosa es incapaz de gobernar la pluma para dejar constancia de todo. «Hay que avisar al parque primero, esto es un desastre», piensa. Y otra llamada.Es la madrugada del 30 de agosto de 1936 y el ejército sublevado está haciendo llover la muerte sobre Madrid. No sería la última noche de horror y bombardeos en la capital española. Como centellas, coches de bomberos salen a múltiples avisos. La ciudad arde y las víctimas necesitan el socorro de un cuerpo de profesionales de la vida.