El amor no es un invento de los poetas

Nixon, Rita

Sol tiene 33 años y trabaja como redactora en una revista femenina de moda y belleza. Si bien su vida laboral no es ninguna maravilla (con una jefa que hace que Miranda Priestly parezca un corderito), su vida sentimental solo puede calificarse como simple y llanamente catastrófica.Sol, que tiene tendencia a pensar que todo lo que le pasa es por su culpa, entra en crisis después de pasar una noche de loca pasión con quien, según todos los indicios, parece, una vez más, el hombre de su vida, y que resultará ser un tipo casado más. Para acabar de rematarlo (nunca mejor dicho), Aitor, su paciente psiquiatra, y la única persona que le ayuda a mantener su fe en el género humano, muere repentinamente, dejando a su cargo una estrambótica misión: deberá entregar las cenizas de su terapeuta a la que fue su único y auténtico amor de juventud