La longitud de la cuerda

veinte (Le) prosas

Ponce, Vicente

Todo se funde si te acercas al río y hasta parece que pintes una pesada masa de plomo transparente que ha cobrado vida, se ha enfurecido, se estremece y suspira. Como tu carne, esa carne blanca o del color que escojas cuando la habites. Todo se pudre menos tu carne abierta, tu brazo ofrecido al aire que te obedece, a un lienzo blanco, solo carne y pigmentos, que es una lámina incandescente mientras tu mirada se aburre con la Historia, esa forma frágil que utilizas para vengarte de un pasado que te vigila. De pie y solo en la estancia luminosa, como una esquirla desprendida de la misma Pintura, tu carne blanca o del color que te convenga, desnuda, desafiante y distraída frente a lo mundano, ensaya como pintar su despedida.