La poesía es una perra salvaje que corre libre por el bosque

Calero Palma, Rafael

A Rafael Calero no le hace falta que nadie desee nada por él. Si lo miras bien te das cuenta de que sigue intacto. Puedes ver al niño curioso y combativo que imagino que fue, puedes verlo hurgando ensimismado cada desconchón de cal, preguntándose qué hay detrás de tanto blanco inmaculado. Estoy segura de que si hubiera nacido muchos años atrás le habría respondido a aquel tipo que dijo «Bajo los adoquines, la playa»: ¡La playa no, Ítaca toda entera!
A quien no conozca o no haya leído a Rafael Calero quizá le sorprendan estos poemas en carne viva. Pero es justo así como vive este poeta. Arde. No escribe sobre el fuego, no escribe desde el fuego, escribe siendo el fuego mismo. Por eso Ítaca no es el destino, es el propio viaje. Por eso Rafael Calero no rema, ni espera que el viento sople a su favor. Escribe, para llegar sano y salvo a la orilla. Y sano y salvo significa cuerdo. Porque escribir nos ayuda, a los que ardemos, a no perder la razón.
Os deseo que leáis este libro sin miedo aunque os arda entre las manos, aunque haga arder vuestras casas y calcine vuestros pulmones.
La vida es arder o no es vida. Los poetas arden o no son poetas. La poesía arde o no es poesía.