Las imperfectas

Barbáchano, Margarita

Violeta Saramago llevaba meses pensando que ya nada ni nadie la retenían en Galicia. Desde que murió su madre, Rosalía, era consciente de que ya había cumplido sus propósitos de cuidarla hasta el final de sus días. A sus cincuenta y cuatro años todavía le quedaba cuerda para la inquietud que dominaba su carácter. Adoraba el pueblecito de Lariño, donde nació y creció, pero cada vez que pisaba su admirable playa y escuchaba el atronador sonido del océano Atlántico sabía que un día u otro regresaría a Colombia. País andino donde vivió veintisiete años. Ese tiempo de juventud, pasiones arrolladoras, tragedias y de pena inmensa, no se lo podía arrancar del corazón por más que pasara el duelo. Haber perdido a una hija y a un marido «en la flor de la vida», como solía decir su madre, cuando bordaba y lloraba silenciosa al mismo tiempo frente al fuego de la cocina, era una herida abierta difícil de cicatrizar