Os Loucos Vingar-se-ão

Borges, Filipa

De tocha em punho, assim se prepara O incêndio nas infra-estruturas da sanidade E, subitamente, alastra um vermelho vivo Afluente da revolta titânica Maculando o chão branco do asilo São psiquiatras ensanguentados Esquartejados pela ilusão da normalidade É agora! Golpe afiado na epiderme O vermelho escorre Contorces-te, no último sopro vital Abandonas-te na expiração derradeira Cais, imóvel, fitando o firmamento - mas já nada vês Os teus olhos são belos, só agora reparei Contemplo o teu cadáver e, por momentos, me apaixono.