Poeira

Araújo, Pedro

Passo a mão pelas rugas, já sem procurar decifrar essa estranha cartografia, sinto-lhes a profundidade e meço, com a ponta dos dedos, o que poderiam contar, o que poderiam conter. Apago a luz, uma luz branca que assusta as sombras, e fico frente ao espelho. No escuro. No silêncio. Quieto. Uma vaga impressão de existência.