Terra da paciência

Ceia, Francisco

Anda lá, desembucha, palerma... senão levas outra! Foi a rabuja do sargento, já de mão no ar, perante a estupefacção do bispo, e do acólito. Sancho pigarreou... como se a espinha de um peixe do mar, que nunca vira, e o mais certo seria, jamais lhe pôr a vista em cima, sentir na sua orla, o formigueiro das areias quentes na planta dos pés, receber os salpicos das ondas... talvez aqui neste relato, e por enquanto, que a vida dá muitas voltas, sabe‐se lá... assentasse melhor, no engasgo do lanceiro, metáfora condicente com a personagem... olha, carocito de azeitona... seja, faça‐se a vontade ao livre arbítrio, de quem encena estas peripécias, em admiráveis ermos interiores... na terra da paciência. (...) (...) Na terra da paciência, hão‐de outro dia, estar dedos calejados e hábeis, encanastrando a prestimosa cestaria... cúmplices, uma vida inteira, de outros, femininos, curvos e doridos... que, neste preciso instante... de aflijo e segredo, seguram firmes o caldeiro, e vão derramando devagarinho, água fervente, na meia barrica, para tempero da que lá habita, pois sendo ela tão escassa, há que lhe dar o melhor proveito: Aonde já se viu...? ... aonde... ? ... com este bafo apertando a noite... tem a quem sair friorento, o rapaz... bom, bom... mais outro caldeirinho igual a este, e vai ter água morninha pelas barbas... anda, vai chamá‐los, e despacha‐me esse fogareiro, quero tudo queimadinho... ah... não te esqueças, traz a farpela que os moços vestiam... aqueles camisotes... cor do vinho estragado... marcha tudinho... farrapito, percevejos, pulgas e restante bicheza... nem um se salva, nem um...!