Una habitación en la tormenta

Maturana Mendoza, Josela

Mis zapatos,que fueron rojosen la inmensidad del prado que pisaban,han palidecidocomo si hubiesen caminadopor inacabables avenidas,hincado sus tacones en hondas quemaduras,en alfombras plisadas de palabrasque al decirlasbajan hasta el tobillo,abrazan esa ronca prisión de los talones,el balbuciente Aquileshospedando moradas galerías,escudando las vallas de tus poros,quitándote las medias vulnerables.Ojalá que la lana,el texto que va hilando escalofríos,inmunes y descalzos nos oville,porque el olímpico corazón encerradobusca la anchura de la tierray la meta ignoradapara volver a empezar.